— Входи, — раздается властный голос дяди.
Ни жива, ни мертва открываю дверь. Перед глазами от волнения плывет пол и носки моих туфель, пока семеню в центр кабинета. Замираю на рисунке центрального цветка на ковре. Рассматриваю несколько пар мужских ног в брюках. Ну и какие же из них принадлежат моему будущему мужу?
Боже, я не хочу это знать...
Дядя подходит ко мне вплотную. Как собаку треплет по щеке и заставляет взглянуть ему в глаза.
— Красавица, — хмыкает, а затем небрежно кивает себе за спину, — Знакомься, Наталья. Булат Евгеньевич Терехов, скоро твой муж.
Прослеживаю за направлением его взгляда… И меня ошпаривает таким жаром, что кажется я сейчас задымлюсь.
Терехов небрежным жестом поправляет пиджак и делает шаг в мою сторону. Его губы кривятся в циничной ухмылке.
— Приятно познакомиться, Наталья...Ваша скромная племянница, да, Алан Фирадович? — тянет с только нам двоим понятным сарказмом.
А у меня кровь в жилах стынет от страха, что он расскажет про вчера.