Художник моего тела (ЛП)

Гил вдохнул, содрогнувшись.
— Олив — это... — Он не мог на меня смотреть. — Олив — моя дочь.
Меня оглушил белый шум.
Земля ускользнула из-под ног.
«Дочь». 
У него есть... дочь?
У меня вырвался стон чистой трагедии.
— Прости, О. — Притянув к себе, он поцеловал меня в лоб. На его щеке появилась влага, заманивая в ловушку, из которой невозможно выбраться. — У этого ублюдка моя дочь.
Его голос снова надломился, и Гил склонил голову.
— У него моя плоть и кровь. На мне лежит огромная ответственность. Но он продаст...ее жизнь за твою.
У меня окаменели конечности. Откуда у него дочь? Когда это случилось? Как и с кем? Вопросы вертелись у меня на языке, но страх сделал меня слабой.
— Почему ты не сказал мне...
— Я не мог.
— Ты мог! Она твой ребенок! Полиция…
— Не в силах мне помочь. Мне уже не нужна их помощь.
— Отпусти меня. Я…
— Я не могу. — Еще один проблеск горя на его щеке. — Я не могу тебя отпустить. Прости, О.
Его отчаяние превратилось в безжалостность.
Любовь в холодность.
Он поцеловал меня в последний раз... и наклонился за веревкой.